Blog do Piratinha

•  O Diário de Bridget Jones, Helen Fielding
• Mulher de Trinta Anos, Balzac
• A Semente da Vitória, Nuno Cobra

Haja tempo pra ler tudo. E a pilha só aumenta

Deitei-me no que sobrou da sombra, cheirando os escombros da
bomba do amanhã de anteontem. Me refiz como quis – como pude – com
o que deu pra costurar dos meus retalhos, fragmentos de um ex-eu que já
não reconheço nesse outro recomeço. Das ilusões que se esvaíram pelos
interstícios do miocárdio não mais tenho noticias. Dos afetos tampouco.
As angústias, fiéis, cá estão, labrador adestrado, massageiam átrios e
ventrículos – soberanas, recolhem colesterol e nicotina, radioatividade e
esperança. Ora rosas vermelhas, ora nobres azuis, circulam pelos vasos
outrora sanguíneos. Quisera eu purgá-las noutros vasos.

Se um dia fui mulher, fui espelho, fui janela, hoje sou boneca de
pano, corpo de retalhos em frangalhos coloridos, pessoa reciclada numa
noite de outono, talvez ao som de Velvet Underground. Costurei com fio
dourado farrapos das palavras que me restaram e vesti o sonho que ainda
componho – a cada instante fugidio. Não chorei o inventário de perdas e
danos, rascunhei seu verso – tentei sonetos sonolentos. E assim sigo por
aí, aceitando doações – livros, afeto, pastel, o que vier. Mais angústia, não
comporto: atingido o ponto de saturação nenhuma mais dissolve. Ainda
assim, aceito trocas.

(D.K.B)

Ontem foi dia de sebo. Dia de descobrir novos escritores. Alguns não tão novos assim. Dois textos que rolou uma identifição imediata:

Basta empunhar lápis e papel para que as idéias me
fujam, assustadas – condenadas sem pena alguma.
(D.K.B.)

Quando eu era criança uma velha me ensinou a jogar
paciência. Hoje já não me lembro mais como é, deixei de
praticar. Sobrou apenas uma vaga obsessão de agrupar
seqüências, que não entendo pra que serve.
(D.K.B.)